Она его ждала, всегда ждала.
Четыре года? Нет, всю жизнь, конечно.
Все письма за иконкой берегла,
Кляла войну, за то, что бессердечна.
Кляла за то, что забрала всё то,
Что было ей всегда всего дороже.
За то, что уничтожила их дом,
За то, что вновь детей родить не может.
Винила распроклятую войну
Во всех грехах, за смерти и за горе.
За тот, годами мучающий страх,
Что не увидит глаз любимы боле…
Войне всё было нипочём, плевать.
Она безумству долго песни пела.
Не подпевала ей жена и мать,
Молилась о спасенье, как умела…