Клубочек тихо прячется в ладонях,
Мелькают пальцы, скручивая нить.
И мысли, словно с водопоя кони,
Всё тянутся, их не остановить.
В очках немодных, в стареньком халате
Сидит старушка, молча, у окна.
Неяркий свет, тепло и тихо в хате.
То вяжет, то прядёт и всё одна.
А ведь бывало шумное веселье,
Сыны и дочки, мужнин добрый взгляд.
Сноровист был на всякое поделье...
Война взяла, не возвратив назад.
Сыночки спят в могилах по России.
От Волги до границы дружно шли.
- Ты жди, маманя, - в письмах всё просили,
Да в Польше под Варшавой полегли.
А дочку на чужбину проводила.
Семнадцать было, только расцвела!
Война её, кровиночку, сгубила...
- Не доглядела я, не сберегла.
А губы шепчут имена и даты.
Перед глазами младшая стоит,
Растерзанная вражеским солдатом...
Сколь лет прошло, а сердце всё болит.
Клубочек тихо прячется в ладонях,
Мелькают пальцы, скручивая нить.
- Устала я. Душа болит и стонет.
Устала мать за деток своих жить.